domingo, 28 de octubre de 2007

BAILARINA

Se hace llamar Katy y es bailarina, cada día cumple rigurosamente con su rutina en el gimnasio, un poco de pesas para contrarrestar la flacidez que acarrea el alcohol, nada exagerado, no se trata de parecer físicoculturista y aerobics tres veces por semana para mantener la condición física a pesar del cigarro. Sabe que un abdomen plano, las piernas torneadas y unas nalgas firmes le permitirán conservar su trabajo, pagar la renta, ir de compras y seguir en la escuela.

Le gusta el rock, el rock de verdad, rolling stones, doors, led zeppelin, deep purple y black Sabbath, es lo único a lo que no ha tenido que renunciar en su trabajo, por eso a las 8 en punto de la noche es anunciada, y sube a la pista para bailar al ritmo de Honky Tonk Women, con su traje de motociclista, guantes de piel y lentes de patrullero. En cada baile se entrega, se desnuda, brinca sin cesar, sube al tubo y se descuelga cabeza abajo, hasta quedar empapada en sudor, incluso logra ignorar a los ebrios, desencantados e insatisfechos que cada noche abarrotan el lugar.

Ella no tiene que buscar clientes, para cuando vuelve al salón ya hay 5 o 6 mesas en las que solicitan su compañía, bendito ejercicio, ha visto a más de una de sus compañeras ponerse gordas, flácidas, abotagadas y con la piel reseca por el alcohol, teniendo que conformarse con los clientes poquiteros, dejarse manosear por 20 pesos de propina, ni siquiera les invitan un trago. Aquí también se ha consolidado como actriz, se sentará en las piernas de algún habitual o un joven que acude por primera vez a un lugar así, prefiere a estos últimos, es más fácil engatusarlos y lograr que le compren un par de cervezas de la mitad de tamaño que las de los clientes pero del triple de precio, les hablará de lo guapos que son, de lo atlético de su cuerpo, se reirá de sus piropos gastados y sus bromas estúpidas, pero gracias a ello alguno pedirá un baile privado.

Si tiene suerte llegará alguien con suficiente dinero para pagar los $2500 que cuesta poseerla durante 45 minutos en la segunda planta del lugar, en una habitación apenas amueblada por una cama y un sillón. Bailará una vez más en la pista, esta vez usará Break on Through de los Doors, beberá unas cervezas más, perderá la cuenta de cuantos cigarrillos lleva, y así pasará la noche, al menos hasta las 2 o 3 de la mañana en que cobre una tercera parte del botín extraído a esos compradores de compañía y fantasías, tan falsas como sus nuevos senos.

Al menos ya no tiene que aguantar al pendejo de Ramón, ese taxista ejecutivo, pero taxista al fin, que la engancho en la coca, a esta no la ha dejado, un día de estos lo hará, pero hoy no es ese día, de regreso a casa comprará un gramo, de tercera pero vendida a precio de primera, “de la que consume Arath de la Torre” le dijo el vendedor, y si ese güey la consume es suficientemente buena para ella.

Aún no pierde la esperanza de ser psicóloga, tener su consulta y volver a ser Fernanda, la doctora Fernanda, por eso el despertador suena a las 7:30 am, despacha la primera mitad de polvo, un regaderazo, maquillaje para cubrir las ojeras, algo rápido para desayunar y poder llegar fresca a su clase de 9.

“Tengo que preparar una rutina con White Room de Cream”, fue su último pensamiento mientras subía a la pista y comenzaba la música “Don't break, Don't break my heart, And I won't break your heart-shaped glasses, Little girl, little girl, You should close your eyes, That blue is getting me high”. Es la primera vez que en “La Camisa” se escucha a Marylin Manson, más no la última.

sábado, 27 de octubre de 2007

SÁBADO

Es sábado, pasan de las 8:30 pm y llevo aqui desde las 11:30 am, ¿será que los jefes no saben que la esclavitud se abolió con la independencia?, esto es inconstitucional, viola mis derechos humanos.

Hablando de inconstitucionalidades, el jueves caminaba rumbo al metro zócalo como a las 3 de la tarde, como saben han retirado a los ambulantes del primer cudro de la ciudad, y frente a catedral se había armado una bola, como buen mexicano me acerque a averiguar que pasaba. Un grupo de policias tenía arrinconada a una mujer con una bolsa negra, aparentemente era una torera, (torero/a, dicese del vendedor ambulante que expone su mercancia en el suelo y cuando se acerca un operativo de policía levanta su atado y lo guarda en una bolsa o solamente se lo lleva a cuestas) la cual debía ser retirada de la vía pública y presentada ante el juéz cívico, obviamente algunos compañeros le defendieron e impedían que la autoridad cumpliera su labor, una mujer les gritaba que porque se la llevaban, que no estaba vendiendo, que solo estaba pasando por ahi con su bolsa, que era inconstitucional. Se que la gente necesita trabajo, pero las leyes son lo que no separa de los animales, ni modo, "dura lex, sed lex".

martes, 23 de octubre de 2007

INTERMEZZO

NOTA INFORMATIVA: La Batalla de los Gallos, es un concurso auspiciado por Red Bull a nivel mundial, en el cual se enfrentan dos MC’s, cara a cara, en un duelo de improvisación de rimas, el reto es ser originales en el discurso, no “trabarse” y contestar lo mejor posible al contrincante. Obviamente la tiradera de mierda se pone de a peso, la crítica al físico, vestimenta y vocabulario del prójimo son constantes, por ello hay dos rondas en las que cada quien tiene un minuto para tirarle al otro, es decir, mentadas con derecho de réplica.

Mientras organizo las fotos para la siguiente entrada les comento que el viernes por la noche los avisadores de las balatas de mi auto tuvieron a bien comenzar a cumplir su función de advertirme del necesario e inminente cambio de frenos, así que con suma pereza el sábado temprano (10:30 am) me encamine al taller y deje mi corcel azul en manos del Robledo’s Racing Team.

Y ¿Qué hace el Último Elefante cuando lleva el auto al taller?, pues irse a dar la vuelta por el centro, como si no fuera suficiente trabajar ahí de lunes a viernes. Subí al metro en Xola y quiso la casualidad, y el haber dejado el manos libres en la oficina, que escuchara de forma totalmente involuntaria, no como otras personas, la conversación de un par de cuates de evidente gusto rapero, ya saben gorras con estampado militar, sudaderas grises sumamente amplias, tenis blancos y morrales.

Comentaban sobre la preparación que habían tenido la noche anterior, uno de ellos había escuchado algunas bases, el otro había revisado su arsenal verbal, pero ambos coincidían en la poca utilidad de ello, pues ya en el campo de batalla y frente al contrincante era cosa de improvisar, no ganaría el que tuviera un disco circulando, quien hubiera escuchado más bases o el que hubiese leído el diccionario durante la semana, si no quién tuviera más ingenio, velocidad y menos pánico escénico.

Eran contendientes de la “Batalla de los Gallos”, y como ya había visto como se ponía en España y otros lugares de Latinoamérica me metí a preguntar, fue así como conocí al Spia 104, un MC de quién había oído una colaboración con los Ktarsis Squad, platicamos un poco sobre música, de la mala costumbre de nuestros compatriotas al querer copiar el estilo ibérico, lo cual se evidencia cuando meten palabras como “tío” y “follar” en sus rimas, por supuesto la pregunta obligada hacia su inseguro servidor fue: ¿también vas a entrarle?, y la aún más obligada respuesta:“no, aún no estoy listo, talvez el próximo año”, total que nos despedimos en Tacuba, prometí echarle un oído a su EP y comentarle después.

Después de adquirir un par de simi-películas Me descolgué a TT Caps a platicar con “el de arriba”, el cuate que controla la zona de Hip Hop y Ska en dicho lugar aunque solo pone HH y hace buenas recomendaciones, salí de ahí con el EP del Spia y un compilado ampliamente recomendado por “el de arriba”. Fue entonces cuando pensé seriamente que el próximo año si me gustaría entrarle a la Batalla de los Gallos.

Luego les cuento de la segunda parte de mí mañana musical en el centro.

domingo, 14 de octubre de 2007

Entrada de Fotos

Para variar y no perder la costumbre, llega para ustedes la gustada entrada de fotos, como soy un promiscuo fotográfico hay un friego de fotos, así que las pondre en dos partes, comenzamos:


Como recordarán soy un ocioso que gusta de caminar por el centro, a un costado del edificio de gobierno me encontre a estos músicos, a ver quien carga y toca ese pequeño cicus.

Dice la sabiduría popular que cualquiera lo toca, pero no cualquiera lo carga, el del cilindro es un sonido que me acompaña una buena parte del día en el centro.


Ahora pasamos a mi oficina, la gloriosa "Crujia L", el buen Efra por fin me compro mi máscara del Dr. Wagner, mirenme posar como lo hace el gran "Galeno del Mal".


Así se ve la "Crujía L" cuando estamos trabajando y no echando desmadre. Cada quien metido en su perrera, ni las cabezas sobresalen.


Mi playa particular, sobre mi escritorio, un remenso, digo remanso de paz en medio del huracan que se desata de vez en vez.


Hechandola un ratito, antes de la siguiente petición de información absurda. Vg. ¿cuantos egresados de ingenierías y medicina hay al año en China y la India?, yo que chingaos voy a saber, soy abogado.


Finalmente, este viernes desalojaron a los ambulantes del "primer cuadro", así que hubo policias por toda esa zona cuidando que se quitaran y no se reinstalaran, así que estaban enfrente, en la Plaza de Sto. Domingo, en donde se dieron cuenta que podían ligar, ahi estuvieron estos amables patrulleros platicando unos 10 minutos con estas damitas, ¿habrán sacado algún número?.

Luego subo otras fotos. A proposito, hubo una falsa entrada antes de esta versión definitiva de las fotos, error humano del editor.

lunes, 8 de octubre de 2007

40 años

40 años sin el Che, Ernesto Guevara de la Serna, revolucionario y asmático, valiente combinación, salió de Argentina para viajar por América latina con una bicimoto, escalo el Popocatepetl, fue a Cuba a hacer la revolución, cambiar la isla de un gigantesco burdel gringo a una nación libre, trabajo en la zafra, fue presidente del banco de Cuba, fumaba habano, se dio cuenta, a diferencia de Fidel, que lo suyo no era el gobierno, tal vez vio hacia donde se dirigía Castro y no quiso ir hasta allá. Por eso se fue al Congo a apoyar la revolución, estuvo en Rusia, volvió a América solo para caer herido en una selva Boliviana, llevado a una escuela en La Higuera y asesinado por un ranger gringo “solo vas a matar a un hombre” fue lo último que le dijo.


Eso fue, solo murió el hombre, la leyenda siguió existiendo por décadas, dicen que le cortaron las manos y las sepultaron para que nunca aparecieran, mira desde la mítica foto de Korda, captado mientras caminaba distraído por la Habana, o desde un sillón sonriendo, con el puro en la mano en la famosa foto de Burri, su imitación de Cantinflas en un programa de tv, la barba y bigote que salían a manchones le daba un parecido del cómico mexicano a quien admiraba, el diario que escribió durante la campaña en Bolivia, la carta tergiversada que dejo a Fidel, en la que le “reclama” el camino que tomó la revolución y que Castro convirtió en una despedida para ir a morir a Bolivia.


La ironía de la vida no respeto al revolucionario y lo ha puesto en camisetas que portan los pseudo revolucionarios de la condesa, (como dice Bocafloja) “reuniones de rebeldes en estarbocs discutiendo sobre propiedad calórica”; en la colección Havana de Furor, como estampado en playeras, camisas, chamarras, jeans y demás artículos del consumismo; el Che se vende, como la coca-cola y la big mac. Después de 40 años Fidel sigue (¿?) en el poder, estados unidos no ha retirado el bloqueo a la isla, los rangers siguen controlando países latinoamericanos (pregúntenle a Colombia con el Plan Colombia), China es el país comunista que más se acerca al PIB de Estados Unidos, al grado que en unos años lo superará, “hasta la victoria siempre” es marca registrada, un sonidero mexicano (condor) usa impunemente su imagen y dudo que acaso el 5% de su público haya leído la biografía completa del Che, ya no digamos la de Taibo II mínimo la de Castañeda con todos los vicios que pueda tener.


40 años después, Fidel quiere seguir siendo la conciencia de América Latina (Una vez más citando a Bocafloja Amefrica Ladina), y al Che solo lo conocen los ignorantes y lelos por las playeras que ven en coyoacan o la condesa, mientras unos cuantos entendemos al hombre en su contexto histórico, no la leyenda que algunos quieren construir.
Esté, pues, en paz el Che, junto con el Baquero y Camilo.


Se quebró,
la cascara de viento al sur,
su nombre y apellido son
fusíl contra fusíl,
gritaran su llanto de hombre y animal
y en vez de lagrimas echar,
con plomo lloraran.
(Carlos Puebla)

jueves, 4 de octubre de 2007

ABUELO PT.2

Cuando el abuelo murió su ejemplo se esfumó, las dos hijas más grandes dieron gran exhibición de teatro llorando como plañideras, pero en cuanto el abuelo fue enterrado empezaron la repartición. En su momento el abuelo había mandado a hacer su cajón, de madera, a las mayores les valió y lo guardaron en frío metal. Del saqueo salieron beneficiados hasta los hijos del segundo esposo de una de las hijas, de repente resulto que el abuelo les había dejado todos sus bienes a ellas, anillos, relojes, hasta con la herramienta cargaron. La abuela conservó sus muebles, sus joyas, dinero y siguió viviendo en la casa hasta que murió.


No recuerdo cuando fue exactamente, recuerdo que su flama se extinguió relativamente rápido, sin mayor sufrimiento, en paz. Quedan buenos recuerdos, míos y de mis padres. El abuelo y mi padre comiendo pan tostado con caviar y la copita de brandy o mezcal en la cantina; mi madre caminando con el por el camino de la cerrada familiar; ver las películas de Clavillazo y Tin Tan sentado en la alfombra o en una sillita junto a su reposet. Físicamente me dejo, antes de morir, un reloj Orient automático (que sobrevivió junto conmigo a mi primer asalto) y cuando tomamos posesión de la casa, al morir la abuela, encontramos un muestrario de municiones, que ahora funge como pisapapeles. En alguna ocasión a mi mamá le regaló un azadón, un bieldo, un machete, una hoz y unas tijeras de jardín ya que compartían el gusto por las plantas.

Cuento todo esto porque hoy pensé en el y creo que estaría satisfecho de que su casa sigua en pié, remozada y habitable (en algún momento fue refugio del Último Elefante), sus perales, ciruelos, nopales, duraznos y capulines siguen dando frutos, su reloj aún funciona y sus herramientas siguen con nosotros (a pesar de los intentos de sustracción por parte del jardinero). Me olvidaba, su cantina recibió mantenimiento por parte del carpintero y aún presta sus servicios.


En cuanto arregle mi computadora (la pendeja se colapso el fin de semana) subiré algunas fotos relacionadas.

lunes, 1 de octubre de 2007

ABUELO PT.1

El abuelo fue comerciante, tenía su ferretería en Tacubaya. Eran tiempos en que los negocios familiares prosperaban en lugar de irse al carajo como ahora, sin embargo no era labor sencilla, había que viajar constantemente para comprar varios artículos. En una ocasión le llamaron de Veracruz, habían quedado 50 zapa picos sin vender de un barco español, después de llamar a algunos clientes y colocar la mercancía salió al puerto, muchas horas de viaje en autobus, hotelitos baratos e itacates preparados por la abuela y sus hijas para no sacrificar las ganancias.

Otros días era Oaxaca o Chiapas, siempre ahorrando, para invertirle a la milpa, a los cerdos y gallinas, cuando el campo era negocio y no pobreza. De los dos negocios salió para las vacaciones a Cuba, los bailes en el Salón México, las fiestas de 15 años, primera comunión y bodas de las hijas, internado de monjas para dos, viaje a Canada para la más chica, carro para otra, solapar los vicios y aficiones del mayor, para el Impala verde del abuelo (8 cilindros, señal de respeto a los motores y desprecio por la gasolina), los vestidos y joyas de la abuela. A costa de dolores de espalda por los comodísimos asientos de los camiones, perdida del oído por el ruido del motor, delgadez marcada por las malpasadas, así vivía el abuelo.

El terreno era enorme, con una milpa en la cual mis primos y yo nos perdíamos lugar ideal para volar papalotes cuando levantaban la siembra, escuchar el gruñido de los cerdos en su corral, los gallos en la mañana, ahí los huevos si eran frescos y sin modificaciones genéticas, la milpa estaba bordeada por nopaleras (aún quedan un par de pencas en la casa) grandes nopales y tunas rojas sumamente dulces.

Pero de todos esos viajes siempre había algo más que dinero para la casa, tarros de cerveza con autos antiguos pintados a mano, mascaras michoacanas talladas en madera, caviar y cognac (fino el abuelo), mezcal (el abuelo lo apreciaba antes de que fuera moda), casimires para que le hicieran sus trajes, seda y raso para los vestidos de la abuela, muñecas, pequeñas cazuelas y vasijas para las hijas.

El hijo menor, el que aprendió a hablar inglés para entender y cantar las canciones de los doors, de los vétales, de iron butterfly, el que bailaba bien, el que le pegó al Impala por culpa del hermano mayor, el que era maltratado por la abuela, el murió. La regla de “los padres no deben sepultar a los hijos” se rompió.

Las hijas se casaron y poco a poco el abuelo fue dividiendo sus tierras para que todos tuvieran donde construir su casa, solo a la menor le vendió el terreno, porque para ella sería la casa principal cuando ellos murieran. El mayor de los hijos perdió su parte en el divorcio, la mayor se quedo con el terreno más grande, lo que fuera la milpa y los corrales, a la menor el abuelo le mando transplantar la mayoría de los árboles frutales al terreno que le vendió, otra se casó, su esposo le construyó casa y luego se divorciaron dejándole todo a ella, el solo quería su libertad y tener hijos.